О мысль! тебѣ удѣлъ цвѣтка:
Онъ, свѣжій, манитъ мотылька,
Прельщаетъ пчелку золотую,
Къ нему съ любовью мошка льнетъ,
5 И стрекоза его поетъ;
Утратилъ прелесть молодую
И чередой своей поблекъ, —
Гдѣ пчелка, мошка, мотылекъ?
Забытъ онъ роемъ ихъ летучимъ,
10 И никому въ немъ нужды нѣтъ;
А тутъ зерномъ своимъ падучимъ
Онъ зарождаетъ новый цвѣтъ.