Я вижу тѣнь Боброва:
Она передо мной,
Нагая, безъ покрова,
Съ заразой и съ чумой;
Сугубымъ вздоромъ дышетъ
И на скрижаляхъ пишетъ
Безсмертные стихи,
Которые въ мѣхи
Богъ вѣтровъ собираетъ
И въ воздухъ выпускаетъ
На гибель для пѣвцовъ;
Имъ дышетъ графъ Хвостовъ.
Шихматовъ онымъ дышетъ,
И другъ твой, если пишетъ
Безъ мыслей кучи словъ.

————